A curva que nos leva a casa

14 julho 2026

Começou com uma scooter vermelha, o alcatrão de Braga e a vontade bonita de registar a cidade vista em duas rodas. Chamei-lhe A Minha Honda. Mas a escrita, tal como as viagens que valem a pena, tem o hábito maravilhoso de escolher os seus próprios desvios, de desacelerar onde menos se espera.

Ao longo desta viagem, percebi que o que nos prende a estas linhas não é a marca que nela vem gravada. É o espaço misterioso que existe entre a esquina que deixamos para trás e a próxima ruela que se revela diante de nós. É o tempo que demoramos a parar, a olhar e a fotografar o mundo com palavras.

É o que acontece, verdadeiramente, entre curvas.

Por isso, o blogue cresceu. Ganhou maturidade e a necessidade natural de ter um teto inteiramente seu, independente e sem amarras. Um lugar onde possamos viajar de moto, a pé pelas pedras da cidade ou sob qualquer outra forma de liberdade que o futuro nos reserve.

Muito brevemente, o meu caderno de sensações passa a morar de forma definitiva em:

entrecurvas.pt

A ilustração icónica da Vision continua no topo do cabeçalho a dar-nos as boas-vindas, a escrita intimista e despretensiosa mantém-se intacta e a paleta de cores acolhedora continuará a fazer de cada crónica um objeto de coleção. Apenas mudei de morada para que a nossa “leitura lenta” tenha mais espaço para respirar.

Se o leitor tem o endereço antigo guardado nos seus favoritos, não se preocupe: a tecnologia tratará de criar um desvio automático para que todas as estradas antigas venham dar a esta nova casa digital.

Obrigado por partilhar comigo este prazer de andar, parar e olhar. Ajuste os espelhos, guarde a pressa no bolso e venha daí.

A nova morada está pronta. E o caminho, esse, continua sempre.

PÁGINAS MAIS FOLHEADAS

O ar que se bebe nas entrelinhas

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De manhã, o ar já não se respira; pesa. O sol matinal, com uma pressa desmedida de agosto em pleno junho, instala-se nas ruas de Braga como um manto invisível e sufocante. Nestes dias de canícula, a cidade parece desacelerar, rendida ao torpor do calor, e a única trégua possível é aquela que se conquista em movimento. Montado na Honda Vision, o vento do andamento é um pequeno milagre diário. Não é propriamente fresco, mas corta a estagnação. Transforma o trajeto mais banal numa travessia contemplativa, um espaço de tempo suspenso onde os pensamentos ganham a liberdade que o asfalto quente tenta roubar. É a bordo desta scooter que tenho desenhado o mapa de um ano atípico. 2026 instalou-se em mim como uma primavera cultural tardia, mas avassaladora. Nunca li tanto. Nunca escrevi tanto. Os meus dias têm sido uma coreografia constante entre pontos de recolha de encomendas — que abastecem uma biblioteca pessoal agora reorganizada, com uma estante nova a estrear — e as salas de teatro e de ...
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40 graus à sombra do jazz

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Há semanas que não escrevia, pela simples razão de que as saídas de scooter escassearam, e são elas que alimentam a narrativa deste espaço. Quando eu achava que ia intensificar as minhas saídas pós‑laborais de mota, aconteceu o contrário: o eixo narrativo deste espaço — a minha Honda Vision 110 — ficou à espera, como quem aguarda o momento certo para voltar à estrada. Com a canícula instalada em Braga, entrar num carro tornou-se um suplício. Os interiores transformam-se em estufas químicas: misturas de plástico quente, perfumes de tablier e atmosferas que lembram fornos industriais. A mota, faça chuva ou faça calor infernal, continua a ser o meu refúgio. Em andamento, o calor deixa de ser um adversário e passa a ser apenas mais um elemento da paisagem. Braga vive Julho é de Jazz , mas vive-o a 40 graus. E eu, que já ouvi tantas vezes o preconceito de que motores com arrefecimento a ar “não aguentam o calor”, decidi testar o pequeno motor de 110cc numa prova de esforço urbano: dois pa...
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O encontro primitivo

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O anúncio surgiu no ecrã por mero acaso — um daqueles raros momentos em que o algoritmo serve uma utilidade fugaz. A notícia de que a livraria Centésima Página acolhia a apresentação do segundo volume da revista Primitiva ecoou em mim com a urgência de uma sirene de ataque aéreo. Não podia perder. O relógio, porém, impunha uma disciplina militar: trinta minutos exatos entre o largar das ferramentas na fábrica, a fuga para casa para um banho rápido que me devolvesse a dignidade pública, e a chegada ao centro de Braga. À saída do pavilhão, rodar o punho do acelerador foi o primeiro ato de libertação. O vento na cara funcionou como o prelúdio da água tépida que, minutos depois, me acordaria o corpo em casa. Um circuito de desinfeção física e mental. De novo na estrada, com o tempo suspenso e o céu de feição, mergulhei no pavé empedrado. A vibração irregular das rodas no chão da cidade tem essa virtude mecânica: agita o interior, peneira a alma, filtra o que é excesso. À minha frente, o...
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